陶子瑞从舞台另一侧走过来，身上是BW的黑色队服，个头很🜴🆗🏪高，目光一直锁定在他脸上，仿佛要把他的脸烧穿。
他恍恍惚惚起身。
“哥，⛤🜚🂬明年一定拿🀫⛓🚀冠军。”陶子瑞在他面前站定，伸出手，扬起一个轻快的笑。
作为一个哥哥，一个年长的战败者，这时候应该祝福两句，显得自己大📚方一些，可他喉咙哽着，一个字都吐不出来。
会场里嘘声一片，应援灯牌不再像星海一般环绕🛈舞台，而是黑夜中十分寂寥的几颗疏星，喻示着粉丝们的愤怒。
输太多次了。
真的输太多次了。
荧幕上明😻晃晃的0:3，别说粉丝，就连他自己都无比失望。
这个奖杯什么时候才能轮到他？
手伸出去以后🞷，湿热的掌心贴上来，那几根碰过他的手指握住他，往手腕上一搓，酥酥痒痒，像☻🄧⛠一种暗示。🚼
莫名的，场景一换。
他躺在熟悉的大床上，身体热得不像话，身📝🛸♤后的人把他圈在怀里，握着📚他的命根子不停撸动。
“呃……”
“哥，你好硬……”
陶子瑞的呼吸。
好烫。